Je gratte le papier. Mon stylo parcours la feuille à la vitesse d'une voiture de course. La douleur de mon poignet s'accrue chaque minute passée à rédiger mon texte. Pendant quelque secondes mon crayon reste en suspension. J’attends un nouveau souffle d’inspiration. Je me concentre sur la musique de mes écouteurs. Elle me percute soudainement. J'oublis la musique, ma chambre tout ce qui n'est pas mon écriture qui forme petit à petit mon histoire. Je sursaute, une main viens de ce poser sur mon épaule. C'est ma mère. "Le repas est prêt. Descend." J'hoche la tête. Et vais manger. Pendant tout le repas j'ai la main qui démange, sur mes couverts elles ont des sombre sauts. Je ne m'en rends pas compte la tête plongée dans la suite de mon écrit interrompue. Ma mère ne me rappelle pas à l'ordre, sachant très bien que dans ces moments j'étais totalement inattentive à mon entourage. Je remonte dans ma chambre. M'assoit sur ma chaise de bureau. Prends délicatement mon outil et ferme les yeux. Je reprends le fil patiemment tissé de l'intrigue inachevée. L'histoire d'une tortue heureuse dans sa vie monotone qui rencontre un lièvre passionné par la chanson. J'ai toujours écrit. Pas forcément des choses correctes, par forcément des choses jolies. Mais j'ai toujours écrit, depuis que je connais mon alphabet et que les mots n'ont plus de secret pour moi. "Pourquoi ?" Est l'une des questions qui revient le plus souvent. Je n'ai pas vraiment de réponse. Juste, j'écris pour respirer. Comme je respire.

Tout est à moi. Le plagiat n'est pas autorisé.